La France, c'est Shakespeare qui en parle le mieux.

"Alas, poor country,—

Almost afraid to know itself ! It cannot

Be call'd our mother, but our grave: where nothing,

But who knows nothing, is once seen to smile ;

Where sighs, and groans, and shrieks, that rent the air,

Are made, not mark'd ; where violent sorrow seems

A modern ecstasy ; the dead man's knell

Is there scarce ask'd for who; and good men's lives

Expire before the flowers in their caps,

Dying or ere they sicken…"

En Français, traduction P. Leyris : 

"Pauvre patrie qui tremble de se reconnaître ! 

Comment la dire notre mère : c’est notre tombe ; 

Où nul, hormis qui ne sait rien, n’a un sourire ; 

Où les gémissements, les cris et les soupirs

Passent inaperçus ; où l’extrême douleur 

Semble un banal émoi ; où c’est à peine 

Si l’on se demande encore pour qui sonne un glas ; 

Où les honnêtes gens voient leur vie se flétrir…"

Macbeth, Acte IV.